***
Строки плывут в памяти, как в окне,
открытом наполовину на фоне синем...
Пути Интернета, как Бога, неисповедимы,
и между путями осмысленных связей - net,
но я читаю (читая, и видя фигу,
другую книгу - все ту же другую книгу)
письмо о чем-то недавнем, как руки возле
лица, ведь письма - все тот же незримый воздух.
Вы пишите так легко (не касаясь клавиш?),
что буквы так принимаешь в себя, вбираешь,
и рот набивши, молчишь, научившись горьким
вороньим опытом... Я напишу, вот только
доем.