Мой прадедушка накупил хрусталя
И наполнил им бурые недра буфета.
И когда к закату катит земля,
Буфет начинает игры со светом.
Верней, не знаю, кто с кем играет:
Сговорились давно и без меня.
Просто свет подкрадывается, вплывает
И на грани раскалывается звеня.
И розовый сок течет в бокал,
И сахар напитывается красным.
О мой детский, бурый концертный зал,
Где виолой графин и кофейник басом,
Где под звоны до края налитых пиал
Шампанские искры стреляют в пыли…
Наполнив и выпив каждый бокал,
Солнце уходит за край земли.