Находящийся на волоске
опохмелом скрипит по тоске,
и врывается в этот анапест
почерк Севера - мглист и разлапист.
Путь земной прочертив буквой "Г",
ты бытуешь в кромешной тайге,
Мефистофелю - Фауст-патрону
и свою доверяя персону.
Ты штудировал жизнь по слогам,
препарировал шелест и гам,
но теперь понимаешь, биолог:
век опалых иголок недолог.
Бросив жить, что теперь возопит
отучившийся шпарить пиит?
Что звучит в нерифмованном, белом
крике кречета оторопелом?
Стадо - пастырям, ниву - жнецам.
А тебе остаешься ты сам.
Чем темнее на сердце, тем ниже
и темнее твой стиль. Так темни же.