Нас всех учили понемногу,
и неоправданная жесткость
кровоточащею полоской
саднит на зависть нищим йогам.
Под землю сходит Персефона
и до весны лица не кажет.
Так вызывающе-оранжев
мой зонт на общем сером фоне…
И безнадежно провалилась
попытка пятая заплакать.
Прыгун опять сбивает планку,
скользя под судорожным ливнем.
Я тихо согреваю губы
о тяжесть чашки шоколада.
И все идет легко и складно.
Падение меняет угол,
а отраженье – и подавно.
Все просто. Равновесно. Молча.
Пусть у дождя повадки волчьи –
мы попросту закроем ставни.
Я осторожно грею руки -
спокойствие твоих запястий
дано не зря и не напрасно.
А время тянется упруго.
Прогулка яркою иголкой
проколет ткань осенней Битцы.
А время продолжает биться
в висках… И будет биться долго.
19.09.03 г.