Стихи не нами пишутся – душой.
Зазря, наверно, трачусь на чернила.
Опять не получилось хорошо,
И ты мимо ушей всё пропустила.
Увы, ты не воспримешь их всерьёз,
Не спрячешь в нежной страсти под подушку.
Читая, не расплачешься до слёз,
Протараторишь быстро, как частушку.
Тебе не объяснишь – в стихах вся жизнь!
Я ничего другого не умею!
И снова мне послышится: «Ложись,
Мешаешь спать, да и с тобой теплее».