На ярмарке тщеславия
парад всё тех же лиц,
всё тех же слов листаю я
мельканье верениц.
Всё та же скука смертная
за вычурностью фраз,
и чушь высокомерная
всё так же «тешит» глаз.
И гонка полоумная
за рейтингами снов,
и холодность заумная
нелепых чьих-то слов;
И дружный хор молчания,
и дружный хор похвал:
кукушки причитания
на вопли петуха…
И в этой ежедневности
теряется порой
под грузом повседневности
и чей-то стих живой…
И чьи-то искры божьи
мерцают, не слепя,
своими, не расхожими,
путями в мир летя…
На ярмарке тщеславия
идёт чемпионат,
но осуждать не вправе я –
я сам в плену рулад
притворства и кривляния
подсчётов, и очков,
и грязеобливания
непонятых стихов;
И сам, порой, не в силах я,
Укрыться в закуток…
Обрыдлый, но всем милый нам –
Ночной подбит итог…