Песок – дробленый камень, более ничто,
Он, сдобренный гнильем, становится землей
На нем взрастает хлеб, цветы цветут…
Россия – сброд народов, более ничто,
Она в ничтожестве своем высокие идеи ищет,
И сыновей своих им в жертву отдает,
И в боли той рождается поэт,
Чьи строки сердце рвут…