Всему есть на свете черёд и пора,
Но счастье уходит так рано…
Она улетела в шесть-тридцать утра,
А я ей тащил чемоданы.
И в дальнюю даль средь лесов и озёр,
За синюю гладь океана,
Она улетела… Погас мой костёр…
В душе – расставания рана.
О, боже! Повсюду так гаснут костры.
Друзья слишком рано уходят,
И жгут корабли, и сжигают мосты…
Другие, быть может, находят?
А время течет, словно воды реки,
Сквозь толщу сплошной непогоды…
И я, задыхаясь, в порывах тоски
Смотрю в эти черные воды.