Листва исчезает, сливаясь с травою.
И лес всё светлее. И небо всё ближе.
Уставшая осень щель в лето прикроет.
Тебя никогда больше я не увижу.
Лететь по тропе, промахнув сквозь валежник,
Замкнув бегом памяти всё, что здесь было.
Сначала - как жизнь, только реже и реже.
И вот уже стёжка вросла в эту зиму.
Сквозь новую стаю горячим дыханьем.
И кто-то другой будет греть вьюжной ночью.
А те, кто был дорог, опять опоздали.
Судьба никогда не меняет свой почерк.
Баллада о волке и верной волчице...
Наверное, сказка. Светла. Непорочна.
Гадала цыганка: "Всё может случиться,
Ой ли, золотая, всё будет, что хочешь!"
Запуталась вера в бездумных привычках.
Весна не спасёт. И чудес не бывает.
Зверь снова уйдёт, чтоб когда-нибудь кличем
С тропы позвала его вечности стая.