Он вышел на Невский упругой походкой солдата –
Нестарый еще, хоть легла на виски седина;
Держался спокойно, подчеркнуто молодцевато,
И под руку с ним зашагала проспектом Война.
Он Город разглядывал, спутницу не замечая,
И взглядом счастливым тянулся до шпиля вдали;
Он шел по проспекту, пустою штаниной качая,
И мерно скрипели в руках у него костыли.
Две тысячи третий, сентябрь. Прости нас, Россия…