Отдаляются те берега, на которых поют похоронно,
И маячат тенями вослед, и с лампадкой заходят по грудь.
Этой жизни иной пересказ – я работаю нынче Хароном,
При суденышке и при весле, и вожу контрабандную грусть.
По окольным каналам вожу, по глухим обмелевшим протокам,
Где дозоры не ловят мальков, где охране, как водится, лень
Отвлекаться от жизни на шум и истории слушать про то, как
Сходит грусть, где грустится легко, или там, где грустится светлей...