Истекая кровавой раною,
Солнца диск на изломе таял…
Осень будет, должно быть, ранняя:
С неба звёзд лепестки слетают…
Месяц лета, туманом проклятый,
Отдаётся во власть, на милость…
А луна, как кинжал изогнутый,
В дымке матовой истомилась…
Жалким трусом, в дожди укутанный,
Отступает, сдаётся август…
Все дороги туманом спутаны -
К счастью путь охраняет Аргус…