Прострели мне ноги,
проломи висок,
киньте у дороги,
в беленький песок.
Мне бы быть мудрее,
Да не дал мне бог,
Вышел на заре я –
Получил в висок.
Оборвали крылья
прямо у спины,
и глотаю пыль я,
правда, пацаны.
Отдаю швартовы,
Ухожу в туман,
Вы убить готовы,
И залезть в карман.
Уроню костыль я,
На промокший мол,
Обрастаю былью:
Romcha плавал, мол.
Мне пора на север,
Мне пора на юг,
Или махом в клевер
На весенний луг.
Иль остыть до срока
И уйти в века…..
Вроде Ольга Сокол?!
Побежал… пока!