Дождь шёл легко по перекрестьям улиц,
Рисуя на полотнах серых луж
Случайных, но божественных натурщиц,
Наигрывая в водостоках туш.
Он рисовал намокнувшие ткани,
Приникшие бесстыдно к наготе.
Он был влюблён, он был навеки ранен
И предан их случайной красоте...
Он прикасался к совершенству линий,
Целуя страстно нежных губ изгиб...
Но прочь ушли прекрасные богини,
И он без их внимания погиб...