Гроза в ночи –
Я одинок,
Тоска как звон консервных банок…
Я сам включил
В себе звонок
Мучений и желаний странных.
Гляжу на строки –
В свете ламп
Они – как летопись сомнений…
Я сам воздвиг
Сей странный храм
Страданий и разлук осенних.
Убогость давит прессом вновь,
Корежит мысли, чувства, страсти,
И превращает в воду кровь,
И отупляет в одночасье.
Смотрю на строки –
Это дни
Каких-то смутных вожделений…
Когда-то нравились они
И были музыкой мгновений.
Теперь – не то…
Застыли знаки
На фиолетовой волне…
Прости за то,
Что муть и накипь
Я предпочёл живой воде.
Прости за то,
что не был принцем,
что не разгадывал шарад…
Прости за мой всегдашний принцип –
Что хорошо – тому и рад.
Прости за взгляды, поцелуи,
Которых не дарил тебе…
Прости за то, что аллилуйя
Я пел с восторгом пустоте.
Прости…, но я прощать не буду,
Когда придёшь на грани строк
Когда захочешь верить чуду
И в жизни бросишься поток.
Тогда уже я буду мёртвым
И утону в пустой ночи…
К обрывкам строчек перетёртых
Увы, не подобрать ключи.