Твердишь себе, что все к тебе глухи,
А взглядом никому не улыбнёшься…
Ты спряталась. Оставила стихи.
И слух о том, что больше не вернёшься.
«Не возродить уснувшего огня» -
Себе ты повторяешь то и дело.
А ведь была кумиром для меня,
Хотя – совсем не этого хотела.
Ты так хотела просто быть собой,
Отвергнутой, непонятой другими,
Не замечая то, с какой мольбой
Они твоё произносили имя.
Ты замирала, стоя у окна
И свой цветок в задумчивости гладя,
Твердя себе, что ты совсем одна,
Других не слыша, на других не глядя,
И зимние узоры на окне
Тебе пространство застилали светом,
И ты совсем не знала обо мне,
Твердя себе одно: что быть поэтом
Доступно только избранным, лишь тем,
Которые в Миру, но не от Мира,
И не касалась вечно бренных тем
Твоя, богами тронутая лира,
Ведь не пристало сердцу твоему
Хранить в себе другие идеалы,
Чем те, которых судя по всему,
Тебе в реальной жизни не хватало.
В своих мечтах я всё тебе прощу
Меж сном и явью растворяя грани,
И вряд ли я другого подпущу
К своей души кровоточащей ране.
Ведь ты – ты одинока и строга,
Как та звезда, что светит вне Потока,
Но лишь к тебе летит моя строка,
Устав твердить, что ты не одинока,
И посылая сердцу твоему
Слова о том, что плачу и тоскую,
Что если ты придёшь – тебя приму…
Отверженную…Грешную…Любую…