Снится море опять. Я рожден под созвездием рака.
Брюхоногий моллюск... Я сегодня не в силах летать.
Снится море опять, и морская дворняга-собака
Укусила меня... даже ногу хотела поднять.
А ведь были же дни, мне не снились морские пейзажи!
Я был сух и спокоен, и пил я сухое вино.
Я был весел душой, я силен был когда-то и даже
Я был молод... пока не случилось событье одно.
В джунглях каменных, в жарких объятьях ночного июля
Я не смог Вам сказать, как беспомощно слово мое.
Я так ждал это лето! Вы знаете, вы обманули
Всю прекрасность нетрезвой души, все мое бытие.
Я писал вам стихи, как поэт, как почти что Есенин.
И как Пушкин писал, озабоченный рифмой чудной.
Вы шептали мне утром: "Мой милый, бессовестный гений..."
А вчера не пришли, притворившись рассудком больной.
И теперь я, наверно, рогат, как троллейбус бордовый.
И поэтому в шапку одет на портрете стою,
Где кота на груди я пригрел, и на все я готовый...
Но готовы ли вы слушать мокрую песню мою?
Вот недавно приснилося мне, что я совесть вселенной,
Будто я - земной шар, что лежу я в болоте пустом
Если б знал кто, как хочется мне с Афродитою пенной
Распрощаться и вновь оказаться на месте сухом.
Но мне снятся моря, я - корабль, я просторы утюжу.
Или нет, отутюжил уже (вроде гладки они?..)
Эй, прохожий, я здесь! Оглянись - я лежу мордой в луже.
Если точку опоры найдешь ты... меня поверни?