Как подёнщик ненужный, взыскуя насущного хлеба,
Брёл – в толпе - по просёлкам, понуривши душу свою…
Мне - в Высоком посёлке: открылось высокое небо
И прорезали крылья - сутулую спину мою...
Все мы - родом - из птиц, нам и хлеба-то надо – немного,
Был бы воздух - на вдох - и в отрыв, никого не виня,
Но я выкашлял - слово, и в небо – открылась дорога,
Возвращаюсь – домой. Дорогие, простите меня...
16 июня 2003