***
Ночь. Бликуют на мокром асфальте
Иглы вымершего дикобраза.
Иглы, вы не жалейте, а жальте!
Я – к тебе. По ножам. Как русалка.
Без поножей, а ног мне не жалко.
Я твоя до последнего раза.
Разметает нас дождь, разметет.
Воздух сметан на дождика леску.
Нити лопнут, когда рассветет,
Превратятся в засохшие капли.
Я – клочок несрифмованной пакли,
Пригвожденный с изнанки на доску.
С лицевой стороны – те же клетки
Черно-белые плоские ранки
Как смешение разных эклектик,
Что, в итоге, один хрен – лоскутья,
Новошахматные перепутья,
Что обметаны смертью с изнанки.
На изнанке – ты помнишь – я, пакля,
Я, распятая ливнем на иглах,
Я – к тебе недошедшая. Заклят
Путь по шахматам крестиком вышит.
Ты, слепая, сказала мне: «Вышка»,
Но не многого этим достигла.
22.06.03.