Стихают звуки жизни посторонней,
И все цвета молчат наперебой.
Лишь стрелки, как исчадие агоний,
Знакомят в первый раз с самим собой.
И задается множество вопросов:
"Что позади, дорога или путь?",
Когда созвездьем оживает россыпь
Над памятью, стремящейся уснуть.
Сплетенные в едином хороводе,
Казнят за тонкий пафос и цинизм.
Не опускайте занавес! Я вроде
Уже давно казню себя на бис...
А за окном молоденькая мама
Упрямо в жизнь уводит малыша,
И так легко, доверчиво и прямо
К ее руке протянута душа.
22.12.2001