Завтра будет август сизокрылый,
Я с печалью, наконец, управлюсь.
Губы скажут по привычке: «Милый».
Сердце глухо отзовется: «Август…»
В скобках боль, а дальше многоточье
Горькой окончательной победы.
…Будут удивительные ночи
Высотой до самой Андромеды.
Август не спасет и не согреет,
Подтолкнет в крыло – пора к полету…
Если пчелы вьются над кипреем,
Значит, мед созрел в тяжелых сотах.