Свои стихи из рук я выпускаю,
Как стаи белокрылых голубей.
Поднявшись к небу, высоко летая,
Они скликают всех моих друзей.
Мои листочки белые, как свечи,
На ваши плечи нежно упадут.
А в каждой строчке – ожиданье встречи,
И вечной теме – ласковый приют.
За лёгкостью строфы и благозвучьем рифмы
Коралловые рифы исхоженных морей.
Как тысяче ночей бессонных над Египтом
Постскриптумом звучат и ямбы, и хорей.
Крепка ещё рука. Перо держу я так,
Как будто не перо, а грань стакана.
Сливаю строчки в музыкальный такт
Трубы Иерихонского органа.
Решил поэзию я сделать ремеслом -
Затрат немного: перья да листы бумаги.
Но неуменье не покрыть числом:
Весло без лодки - как вода без влаги.
Решил поэзию я сделать ремеслом -
Затрат немного: осень и тоска.
Но неуменье не покрыть числом:
Весло без лодки - это лишь доска.
Решил поэзию я сделать ремеслом,
А то всю жизнь лопатой землю роешь…
Но неуменье не покрыть числом:
Космический корабль из досок - не построишь.
Когда я сыт, уж мне не до стихов,
Оков души довольство не разрушит.
Рождает голод Поэтических Волков,
Чтобы насытить Человечьи Души.
Метафоры мои изысканны и строги:
Не трогать не своё – вот в жизни идеал.
Но и мои пути, непроходимые дороги,
Отроги, ямы и ухабы я бы
ни Богу и ни чёрту не отдал.