Как давно я лелею мечту,
Что в своих неумелых стихах
Я сумею найти простоту,
Чтоб зерном рассыпалась в руках.
Чтоб звенела в словах тишина
Оглушительным главным калибром…
Всех мучений пути я не знал,
Уходя в лабиринты верлибра.
Но в запутанных, длинных слогах
То ли скрыта она, то ли нету,
И, устав намывать и слагать,
Я урезал свой стих до сонета.
Только эти четырнадцать строк
Мне не дали прямого ответа:
- Торопись – ограничен твой срок,
- Ты послушайся лучше совета:
Как полезна алмазу огранка,
Или скульптор излишки срубает,
Поищи меж японскими танка
И в коротких восточных рубайях.
И гранил, и рубил, только нет
В тех трудах моих нужного проку,
Из обломков холодных во мне
Может склеить получится хокку.
Если к строчке заветной одной
Прикоснуться рукою сумею
И она мне ответит струной,
В этот миг я навек онемею.
Словно путник к воде дотянусь,
На коленях ладонью достану
И, глотнув простоты, поклянусь,
Что стихи сочинять перестану.
23.07.2003