Я вашим верлибром
доволен,
на песенный лад
он скроен.
И вот я стою
перед полем –
луна, Ваш стих
и я,
нас трое.
В какие века
Ваш стих,
шелестя травой
и губами
поднялся над этой
пустыней цветами
и нимфой.
Пусть Ваша строка,
по глазам пробегая,
становится
ласковым ветром,
улыбкой и рифмой
звеня.
И больше не будет другая
касаться другого –
такого,
как
я.