Прожитый день – это прерванный к ночи процесс
рвущего душу на мелкие части страданья...
Слушая жуть про какой-нибудь гнойный абсцесс,
знаешь – не смерть так страшна, как её ожиданье.
Волосы падают прочь, как с деревьев листва.
Разум ушёл бы вослед, чтоб не думать о смысле
жизни и чтоб перестала дрожать голова
под гильотиной до блеска отточенных мыслей.
Лучше прослыть полоумным и ждать перестать,
также не думать, не знать, не любить и не верить.
Или, как дерево, в землю корнями врастать,
чтоб высоту одиночества кроной измерить.
Но незадача – прислали на днях приговор:
«Жить и страдать, размышлять и готовиться к смерти».
С буквой закона какой может быть разговор?
Жаль, неразборчива подпись судьи на конверте.