Так устала от странных видений в пустые бессонницы,
от бесплодной, набухшей болезненно нежности в пальцах,
в тонкой кожице губ, на ветвях подсознания… Клонится
маскарадное солнце к зиме… Уходя – улыбаться,
а встречая, снимать равнодушно внесенное с улицы
ощущение свежести с кожи знакомой. И юбку…
Оставлять под ключицей нелепое «все образуется…»
багровеющим пятнышком – временной памяткой хрупкой.
И опять в пустоту. Без кого-то. Бессонно. Беспочвенно,
до хмельных миражей упиваться чужими волнами
воспаленных энергий, из собственной нервными клочьями
вырывая к дневному костюму нечеткий орнамент
понимания жизни. А ночью под грохот пульсации
ручейков на запястьях и шее изыскивать выход
из кварталов воздушных обломков. Гореть. Забываться на
три картинки из сна. Между вдохом и выдохом…
Тихо…