Случайная поэзия стучится мне в висок,
И мысль моя случайная струится как песок.
И мне стучит по темечку, и мимо рта бежит,
И мне понятно - мной она совсем не дорожит.
И не запьешь, не выгонишь, не выкуришь ее,
И пьет, и бьет она меня, кричит: «Твое, твое!».
И выйду ль я на улицу, иду ли я к друзьям,
Случайная поэзия за мной и тут и там.
И как собачка верная спешит она за мной
Бежит – не запинается, не даст побыть одной.
Приходится додумывать, дописывать, беречь,
Ведь не отпустит, скверная, перечь, иль не перечь...