***
Жить - это наркотик.
Знаете, привыкаешь
даже к этим апрельским
бурям солнца и пыли,
к ночи в самом разгаре
дрожи - больше не топят,
к глазу дикой и доброй
рыбы - чудо - луны.
К шуму снов под кроватью,
где темно, как в могиле
(буду думать в могиле,
что легла - под кровать))).
Привыкаешь к знакомым,
привыкаешь к прохожим,
даже к той, что с расческой
промелькнет в зеркалах.
И еще привыкаешь
ждать чего-то другого,
не такого как раньше.
Каково же - не ждать?