КХЭР ТАЭРАН
ДУРМАН ВРЕМЕНИ
Время не лечит. Время не способно лечить, если даже через тысячи лет и десятки перерождений боль смогла найти меня и кровавым цветком прорасти из расколотого надвое сердца. Время – наркотик, дающий короткое забытье, опьянение, сквозь которое проступает неясная тоска, и безнадежность смотрит голодными желтыми глазами с чужих каменно-серых лиц… Так человек, потерявший все, стоит у стойки бара и топит боль в бокале мартини – снова и снова, пока не упадет на пыльный пол, забывшись тяжелым сном обреченного. А наутро, против воли открыв глаза, увидит пепелище своих надежд и оплавленные осколки мечты. И бурые пятна крови…
Да, время пьянит. Время как сон. Или как долгожданная смерть, несущая надежду. Только каждый раз крылья рассвета приносят пробуждение. И воспоминания оживают, сбросив тени сна, разворачивают узкие хищные лезвия крыльев и взрываются изнутри кровавым веером боли. Пока, обезумев от неизлечимой муки, ты не почувствуешь, как вновь глотаешь ледяную воду Стикса, желая все забыть. Навсегда. Пока не окунешься в реку Времени… Чтобы завтра вспомнить… все вспомнить…