За околицей лают собаки…
А по Красному морю пешком…
А узбекские красные маки…
Что-то я не о том.
А в холодной степи замерзает…
А свалили и лупят прутом…
А небесную хлябь разверзает…
Нет, опять не о том.
Затворили все ставни и двери,
Занавесили шторы кругом…
Разуверились в смысле и вере…
Ну, совсем не о том.
Соловьи вон по веткам расселись…
Из горла запускают винтом…
Ведь имелись же мысли, имелись!
И об этом и даже о том…
И о том, что по Красному морю…
И о том, что в степи… и прутом…
И о хворосте медленно в гору…
И о Свифте, построившем дом…
Всё, о чём в голове проносилось,
И срывалось уже с языка,
И, казалось, само напросилось,
Не о том получилось пока.
Ну и что – по воде как по суше…
Или – вену до сини жгутом…
Или эхо – чем глубже, тем глуше…
Не о том… не о том…