В желанную пропасть,
В рифмованный голод,
Вручает мне пропуск
Булгаковский Воланд.
Не в дебри иврита,
Не в дедовский идиш.
Я сын алфавита –
не жалкий подкидыш.
В льняные рубахи
славянских мелодий
одеты монахи
Кирилл и Мефодий.
Быть может на Славу?
Но голос хрипатый,
словесную лаву
киркой да лопатой.
Забрешут кликуши
от злобы косея,
на русскую душу
в крови Моисея.
Мой русский язык
не подвластен их глотке,
Он птицей проник
через прутья решетки.
И выплеснул русское
Слово на берег
Австралий, Европ,
и обеих Америк.
Подумать мозгою!
Извлечь бы уроки!
Мы в жизни – изгои!
По смерти – пророки!