Барабанишь пальцами, и дождь
по знакомым ритмам, с возбужденьем
понимает: ты опять уйдёшь
с клетчатым зонтом, под воскресеньем.
Такты отшелушивают вновь
с сильных пальцев тонкую усталость.
И, подняв, ты забываешь бровьв
в том краю лица, где та осталась.
Снова взмах! А я сквозь дым тяну
ревностно разбавленный "Martini",
строгий взгляд, тупую тишину,
пальцев стук, вечернюю квартиру
пью до дна! С тобою наравне!
Этот такт и это воскресенье
повторятся. Звук дождя извне
в сотый раз сломает напряженье
наших встреч...
И вновь поможет мне.