Когда пишу стихи в тетрадь,
Стараюсь больше вспоминать
Тот ворох потаённых мыслей,
Тот хлам никчёмных чьих-то жизней,
Ту чью-то дохлую тоску,
Ту боль, прилипшую к виску,
Те непонятные потери,
Те дни-века и сны-недели,
Которые мелькают всуе
Дурманом чьих-то поцелуев,
Которые ушли и сгнили
В глубокой памяти могиле.
Но, очищая те сюжеты
От скорлупы тоски пропетой,
Не слышу я былых мотивов,
Не вижу я лихих порывов,
Не чувствую отрадной дрожи
На озарение похожей,
Не начинаю жить сначала,
Не воспеваю грусть причалов,
Не покидаю кров привычный,
Не каюсь в подлости публично...
И больше нет в стихах спасенья
От тяжких вещих сновидений,
От душной сырости подвалов,
От сытости людей бывалых,
От грязи похотливой лени,
От глупой скупости мгновений,
От нищенских стишков и песен,
От слов, которых съела плесень...
Увы, бескрыл теперь мой стих,
И пустота в строках моих,
Потёрты чувства и сюжеты,
От них остались лишь скелеты...
Они теперь, как наважденье
В тошнотно грубом повтореньи;
Остались только пенки мыслей,
Но и они уже прокисли...
Где ширму взять, где спрятать душу,
Где переждать глухую стужу?
Чем сковырнуть нарыв угарный,
Чем вырвать блеф высокопарный?
Как выплюнуть протухший студень
Обшарпанных тоскою буден?
Увы, вопросы без ответов,
На них ответит кто-то..., где-то...,
Но, я ответить не сумею,
Поскольку скоро онемею...
Судьбою всё предрешено -
Вокруг всё пусто...всё равно...