Одиночества тонкое кружево,
Серебристого льда крошево,
А в дому моём стынь вьюжная
Нехорошая.
Поминанье не воспоминание,
Всё напраслины вкруг топчутся.
Разве это, скажешь, страдания?
Обхохочешься.
Одинокая белая яблоня
Не весенней фатой мечена,
Поседевшая, но нарядная,
Словно венчана.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Одиночества тонкое кружево,
Серебристого льда крошево,
А в дому моём стынь вьюжная
Нехорошая.