Вот ты - строгий, немного взъерошенный
Идеал...С потускневшим крылом,
Молчаливый, нескучный, неброшенный
Богом слёз, постучавшимся в дом.
И со зрением нервным и близким,
С небольшими горами у глаз
И у губ...Редкий мой предводитель,
Мой хранитель с обрывками фраз.
Хоронитель иллюзий и жестов,
И таланта... В сомненье немом
И невидном лицом к твоей боли
Я стою...Я сижу пред тобой.
Палец-эллипс по коже, ресницам,
По губам...Этот странный ответ.
Пусть назад, но не верится птицам,
Что весной может кончится свет...
Ты потух.