Кому-то в жизни подфaртило
не знать ни хворей, ни депрессий.
Уже за «сят» перекатило,
а он всё безнадёжно весел,
идёт не по прямой, а косо,
того гляди сломает шею,
трёт все печали мимо носа,
и прёт бездумно ахинею.
Ему бы поскулить, поплакать,
винить детей, что редко ходят,
брюндеть про газ, изжогу, слякоть,
что грешный мир на грани вроде,
месить пустышных жалоб глину,
твердить:-«Нам счастье только снится»,
у жизни созерцать лишь спину,
(и ту, что ниже поясницы).
Пора б ему угомониться,
в обычном не искать экзотик,
но ум беспечности не снится...
Такой вот круглый идиотик.
Кому-то в жизни подфaртило…