Ночная тьма.
И чёрных кошек тьма.
И мыслей тьма.
Бессмысленных…
Но разных!
И на душе такая кутерьма –
поди всё это вырази
во фразах…
_
Довольно, принц! Ты говорил красиво:
быть иль не быть…
Но чья бы ни взяла,
нам ни к чему твоя альтернатива
и этот эпос в мелочных делах.
Мы мыслим так, как учат нас с пелёнок,
мы с детства знаем, быть или не быть,
и некий призрак, вставший из потёмок,
ей-богу, нас не смог бы с толку сбить.
А ты терзаешь, принц, больной рассудок,
ты отвергаешь кроткую любовь
и в гневе бьёшь
хрустальную посуду,
как будто это куплено тобой.
Ты надоел с упрёками мамаше,
что, дескать, не успела истоптать
за гробом мужа пары туфель даже,
как уж шмыгнула к дядюшке в кровать…
Мой милый принц,
хоть ты не глуп, конечно,
твоя наивность, право же, смешит:
ну, что такого – вышла замуж спешно?
Да кто же с этим делом не спешит!
А ты в запале тычешь шпагой в ширму…
Не с той ноги ты, что ли, встал с утра?
Послушай, принц, ведь бесишься ты с жиру,
не доведёт безделье до добра.
Остепенись! Пора б угомониться.
И так устал от крови бренный мир.
Тебе приснилось, что король – убийца,
поскольку призрак…
выдумал Шекспир.
_
…Негоже
ни подмётным письмам верить,
ни на луну,
задравши морду, выть;
не надо, принц,
на свой аршин всех мерить
и чёрных кошек
в темноте ловить…