Рвётся сердце детишек спасти,
Разрываясь на сотни частей.
Но детишки те, знать уж, долго в пути.
Продвигаются в море страстей.
Бьёт кувалдами звон колокольный,
Уходя отголосками в землю.
Отчего-то совсем нам не больно.
Воспаление застит прозренью.
Оперения Духа Святого
Нисходя, наливаются звоном
Для того ли, чтоб мы бестолково
Набивали утробу беконом?
В голове кавардак полумрачный:
Где, чего и почём, и побольше!
Плачет совесть, приклеена жвачкой,
Не пробьёт из-под мусора толщи!
Голоса, хрипловато похожи
Льются жалистно, скрыв озверелость.
Выставляют умелые рожи
За цветок прошлогоднюю прелость.
Импотенты эстрадных мастей
Тянут старые песни о главном.
Не дают небеса новостей,
Муза пялит чужое приданое.
Нацепив на знамёна порок,
Жабу тычут нам вместо завета.
Образов пропуская упрёк,
Затеняют свечу модным цветом.
Путь над бездной, натянутый нервом,
Слабо светит во тьме где-то сбоку.
Нам никто не указ. Каждый – первый!
Мы ползём вникуда понемногу.
Его крика нельзя не услышать,
Если только совсем не оглох:
«Стой, ребята, ведь дальше – вам крышка!»
«Все не так!» - пред глазами сполох.
Может, вспомним, где правда распята?
Осознаем, в чём наша утрата?
Не прольём же мы, правда, ребята,
В скатерть белую кетчуп томата?