На Марсель обрушился мистраль,
посрывав все форточки с петель.
А у нас 6 месяцев - февраль,
а потом 6 месяцев - апрель...
Бьют снежинки в мутное стекло.
Боже, как тоскливы эти дни...
А в Париже сухо и тепло,
и цветут каштаны в Сен-Дени.
Вместо лета пришла зима,
и от снега бело в лесу.
Это время сошло с ума
и безвременье - на носу.
Это мой мимолетный век
замыкается парой строк.
А всего и делов-то - снег,
что ложится у самых ног.
В Мексике все лето, как назло,
солнце полирует Монтеррей,
а у нас дороги развезло
после продолжительных дождей.
И темнеет мокрая листва
на холсте июльских непогод.
И ложатся грустные слова
в старенький потрепанный блокнот.
И плывут мимо луж дома
по полуночной темени.
Это время сошло с ума
на пороге безвременья.
Это мой мимолетный век
замыкается парой строк...