А мне всё: «Построже!», -
а мне всё: «Посуше!».
Ну, может, негоже,
а всё же, послушай!
Вот этой, коварной,
которая дразнит, -
дешёвый ковёрный?
забацанный праздник? -
зажаты
в её виртуальном
режиме,
давай улыбаться,
скудеющей жизни!
В горячем сплетении слёз и волос
сколь было обещано – всё не сбылось…
И, может, по-летнему, глянет последний
и душу разденет, слегка виновато:
рождение – прочерк - и свежая дата.
И всё.
И над жаркой открытостью строчек
сомкнётся краями обыденный прочерк.