Летел, кружась, осенний лист,
Снижался раненою птицей.
Жизнь протекала, длилась жизнь
Шуршащей суетой столицы.
Он шел, сутулясь на ходу,
Чуть приволакивая ногу.
Плескались лебеди в пруду.
Спускался вечер понемногу.
Она сидела у окна
И перелистывала книжку.
О чем же думала она?
О том, что хроменький мальчишка,
Пожалуй, истинный поэт
И может многого добиться.
Пройдет еще десяток лет
И он, увы, остепинится
И будет истово служить.
Работа, дом, трактир, работа...
И верить в то, что стоит жить,
Для преферанса по субботам.
Да и она, утратив лоск,
Стянув назад потуже пряди,
Потянет весь семейный воз
Спокойствия и счастья ради.
Детей растить. Варить обед.
Сверять счета. Читать, но редко.
Он был задумчивый поэт.
Она - жеманная кокетка.
И как-нибудь, на склоне лет,
Они все вспомнят.Станет грустно.
Он был задумчивый кокет.
Она поклонница искусства.
Но этим вечером, вдвоем,
Они забудутся в объятьях.
Обычный деревянный дом,
Бабуля дремлет на полатях,
Две репродукции картин,
Гуляет кошка по карнизу.
Прохожий хмурый господин
Пробормотал:"Бедняжка Лиза".
Потом достал большой платок
И вытер потные ладони.
Всему свой век. Всему свой срок.
И в параллельности спокойно.