Конечный маршрут. Затвердело на скулах лето,
Шальным ветерком сдувающим мыльную пену.
Мне кажется, что все время я говорю "не об этом",
Не о главном, а о чем-то второстепенном.
Не хватает времени, внутреннего пространства,
Сигарет, сахара, молока в кофе.
Зато в избытке иллюзия постоянства.
Засыпаешь на Олимпе — просыпаешься на Голгофе.
И так ежедневно. Но, к сожалению, я не первый.
Конечная станция. Скоро проверят билеты.
Я стал бы спокойнее если бы знал, наверное,
Что ты еще существуешь благополучно где-то.
А так — тишина, сомнения... Вполнакала
Горит ночник над головой неудавшегося поэта.
Ты была бы спокойнее, если бы точно знала,
Что я, в принципе, не существовал на свете.
Что я был эфемерностью, разовым повтореньем,
Продолжением слова, предощущением ночи,
Что являлся твоей на слишком заметной тенью,
Но вернулась зима и тени намного короче,
Дни короче, а значит в них меньше дряни -
Суеты, оскорблений и всякого прочего.
Я сойду на конечной поскольку все расстоянья
Обретаются заново только в конечной точке.