Снять бы комнату,
чтобы шептать каждодневное "здравствуйте" Мойке.
Пусть за стеной хриплым криком исходит
пьяный фальцет.
Пусть.
Плащик накину.
Из коммуналки-помойки
выйду слоняться по улицам аки дотошный
тощий пинцет.
Слиться с толпою
родною,
финно-ижорско-чёрт знает какою.
Вслушаться в правильный, чуть подфранцуженный
русский язык.
Тут же под дождь -
вечно беззонтично-голому влезть с головою,
веки сощурив, раскосые (ну, натурально,
приезжий калмык).
Буду гулять.
Невский потопит в безумствах неоновых оргий,
в стильной эклектике "шопов",
стендов с валютами,
в крапе куртин.
Я развернусь на мозолях,
заслышав знакомое место из "Порги..", -
у подворотни блестит саксофон и пылает от счастья
кармин.
Я возвращусь
на закате в общество пурпуром венчанных окон
пьяным барменом, готовым валиться под грязную
зыбкую стойку.
Ночью знобит.
Натяну одеяла квадратик -
и в кокон.
Вечность прожить бы в комнате с видом
на карамельно-мутную Мойку.