Каждый раз, на помосте, перед праздной толпой
Он распиливает женщину звонкой пилой,
И она, улыбаясь, глядит, говоря:
"Ты не волнуйся, ты это зря.
Всё будет отлично, пройдёт на ура,
Мы купим вина кутить до утра,
Забудем боль, беспричинный страх,
Утопим печаль в блестящих глазах.
Нам звёзды зажгутся, что маяки,
Мы будем счастливы, будем близки…"
И номер успешно подходит к концу,
Но тушь в гримёрной бежит по лицу,
Дрожит сигарета в уставшей руке
И что-то стучит в его левом виске.
Не могут помочь ни ночь, ни вино,
И страх свой осилить ему не дано,
Но он засыпает и у неё, наконец,
Начинает разглаживаться свежий рубец.