Всюду листьев спелых медь.
Время - сон и время - смерть.
Эти улицы не близко
Заведут нас, вот те крест.
До зовущих в сон дворов,
До унылых городов,
До работы и блевоты,
До всегда излишних слов.
До ночных лихих дорог,
До куска, что поперек,
До капризного везенья
И плевков через порог.
До ударов по щекам,
Стекших в пол по ним глазам,
До надгробий со стихами
И живых зарытых там.
06. 06.2001.