Не на листьях белоснежных,
Что сереют от руки,
А на лицах вновь умерших
Я пишу свои стихи.
Убегавших из окопа
И застреленных своим.
Не нашедших свои тропы,
Не пошедших по чужим.
И за жжеными степями
Часто видится мне дол,
Где дрожащими губами
Кто-то обнимает ствол.
12. 08. 2002