запутанной строчкой предтече
мне пел о не будущих веснах,
и в песне его искалеченной
часами и цифрою восемь
мне слышалось что-то родное,
живущее в ближних приделах:
вот песня не плачет, но ноет,
вот песня не помнит, но верит,
что где-то в пыли мирозданья
живет запоздалый художник,
который не верит, но знает
и помнит о том невозможном,
которому больше ни слова,
ни строчки. привычное нечто
вплетается в нити основы
подстрочника песни предтече.