Подхожу к урне, чтобы выбросить листок бумаги, зажатый в кулаке, но вместо этого выбрасываюсь туда сам. Целиком.
Во всем виновата весна.
Весна в моем районе пахнет дерьмом.
Где-то притаились запахи новой жизни, но найти их почти невозможно. Они хорошо прячутся, потому что боятся.
Иногда они маскируются. Конечно же, под запахи дерьма.
Весенние запахи дерьма имеют множество оттенков и разновидностей. Я удивляюсь, почему никто до сих пор не провел их четкую классификацию и не написал об этом книгу. Она бы вышла в каком-нибудь издательстве с названием вроде «Новый свет разума» и я купил бы ее. Точно купил бы.
Я не могу встать в полный рост, расправить плечи и расхохотаться. Зима состарила меня. Она была на редкость холодная. Я потратил все свои силы, чтобы не замерзнуть этой зимой. Мне даже улыбаться сложно. И поэтому я не улыбаюсь. Лежу в урне и перечитываю то, что написал и собирался выбросить. Может, я и погорячился.
Где-то вдалеке раздается тяжелый собачий лай.
Вечер.