Нет, невозможно то забыть ,что помнить нам не хочется .
И этот нож с годами острее только точится .
И режет нервы словно струны.
Которые со звоном рвуться .
Воспоминанья , сделав больно ,смеются .
Смеются над ошибкой , слабостью .
А может просто над любовью .
Любовью , что была лишь радостью .
Но радостью , омытой кровью .
А кровью , что была вином.
Вином забвения , безумия .
В бокале смешано одном -
Всё, только нет благоразумия.