Художник мучился. И гнал реальность прочь.
Он жил в бреду – придуманной картиной –
Бессонной ночью, ставшей гильотиной,
И днём невидимым, как прожитая ночь.
Он стал отшельником. И грезил в пустоте
Виденьем, проступающим сквозь краски,
Несбыточным и юным, и прекрасным –
Загадкой женщины и счастья на холсте.
Художник выстоял. Однажды вдруг возник:
«В подарок Вам я написал картину».
С тех пор из скудной, будничной рутины
К себе таинственно притягивает лик.
Творенье мастера. Он что искал в мечте?
Овал лица иконно удлинённый,
С полями шляпа, профиль утончённый,
На шляпе – ласточка, готовая взлететь.
Глаза прикрытые от глаз чужих хранят
Порывы и причуды, и желанья,
И жизни, что сдадутся на закланье,
Кляня, безумствуя и клятвами дразня.
А птаха малая, расправив крылья, ждёт
В багряных клубах рвущегося цвета.
Всё сбудется души ответным светом,
Коль сердце пылкое в полёте не сожжёт.
Молюсь картине я, чтобы спастись от тьмы.
Под вечер запад пламенеет грозно.
Художник прав, он верует – не поздно
Крылатой ласточкою в поднебесье взмыть.